Não é fácil escrever um post sobre um livro todas as semanas. Algumas vezes a leitura se estende por mais de sete dias e outras vezes não gostamos do que acabamos de ler. Nesse último caso o que fazer?

Sei que toda verdade é multi-facetada, mas até hoje me surpreendo quando encontro gostos e opiniões radicalmente diferentes e antagônicos.

Mil vezes pergunto: Como é possível alguém ter coragem de vender estes sapatos pavorosos ou como é possível alguém se encantar por este livro chato até dizer chega?

Pois é, leituras decepcionantes acontecem de vez em quando.

Recentemente segui entusiasmada a indicação de uma colunista que escreve para um dos jornais mais prestigiados do país. Seus elogios ao livro não poderiam ser melhores:

“Passadas as primeiras páginas, fui me surpreendendo até que, ao ler a última página, conclui que o livro é um dos melhores lançados este ano.(…) Delicado, intenso, verdadeiro, o livro é de uma beleza impressionante.”

O livro em questão não era muito grande, apenas 142 páginas. Infelizmente só consegui chegar à metade.

Quando o pus de lado, reprovei -me severamente  considerando-me  uma troglodita insensível e obtusa. Mas a verdade é que, enquanto lia o romance, tinha a impressão de escutar um adulto tentando se passar por uma criança e isso me incomodou bastante. Pareceu falso. Em minha defesa, mentalmente argumentava  que a racionalização verbal de uma menina de seis anos não poderia ser tão sofisticada quanto o texto dava a perceber.

Não direi mais nada. Afinal, quem sou eu para detonar o trabalho de alguém? Todo o texto reflete um trabalho árduo mental; um burilamento feito por horas a fio e, acima de tudo, uma coragem de se expor ao julgamento alheio. Por tudo isso a obra e seu autor merecem meu respeito, mas não o pouco tempo que dedico à leitura.